Éclairée grâce à la lueur d'une bougie,
Je suis assise, seule, encore dans le noir,
Munie d'une feuille vierge de papier,
Et d'une petite plume à l'encre du soir.
Une fois de plus aucun mot, je ne puis noter,
Aucune phrase, je ne parviens à aligner
Afin de retranscrire le fond de mes pensées.
Qui ne cessent chaque jour de me troubler
Vagues inspirations incertaines et confuses
Comme un poète, n'ai-je encore trouvé ma muse
Qui saurait faire danser infiniment mes mots
Pour décrire ce que tu m'as laissée comme maux ?
Cette bougie peu à peu se consume, là
Laissant sur le meuble une mare de cire.
Ma feuille ravie de rayures , oui, rien de pire
Par cet encre que j'ai laissé coulé ici bas.
Et ainsi, je reste copieusement sans voix,
Si tu n'es point poète, tu ne peux faire la loi
Papier à la poubelle, stylo dans mon plumier
La bougie éteinte, je me refuge sous l'oreiller.
07-12-04
16 h 53
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